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Lion El'Jonson : Seigneur de la Première – Extrait

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Contrat de licence pour les livres numériques

UN

I

Norlev détestait le vaisseau.

Il détestait le vrombissement à haute fréquence de ses tuyères à plasma vieilles de trois cents ans. Il n’avait presque pas dormi depuis qu’il avait quitté les plateformes de défense laser sur Muspel. Même quand l’appareil se trouvait à l’ancrage bas au-dessus du complexe capitolis de Sheitansvar, ce qui était toujours le cas, même quand les réacteurs ne fonctionnaient qu’à bas régime, ce qui était toujours le cas, Norlev pouvait sentir le tremblement se propager à travers la cloison qui jouxtait sa couchette. Quand il parvenait à s’assoupir, il faisait de mauvais rêves, emplis d’un froid mordant, de griffes grattant l’autre côté du métal. Il se réveillait moins reposé qu’avant de s’endormir. Il détestait les températures toujours trop basses, et il détestait la pénombre omniprésente. Il détestait le fait que les satellites-vox étaient toujours en panne. Cela faisait six mois qu’il n’avait pu envoyer un message à Anastana et à ses fils.

Mais plus que tout, il détestait ce fichu vaisseau.

L’engin s’appelait l’Obrin. Avec deux douzaines d’autres vaisseaux de guerre vétustes et à moitié désaffectés, il avait été laissé en arrière quand la flotte de la Croisade s’en était allée vers des mondes plus lumineux. Comme Norlev. Si cela n’avait tenu qu’à lui, tous ces vaisseaux auraient été désossés afin de recycler leurs composants.

Peut-être que les satellites-vox auraient fonctionné, alors.

Ignorant ses collègues assoupis dans le dortoir des soldats, Norlev se dirigea vers son casier.

Il n’aimait pas sa finition en bronze banale, ni le couinement qu’il produisait quand il l’ouvrait. Comme si l’humanité pouvait apporter l’illumination et la raison à la galaxie, mais pas une bonbonne d’huile. Le miroir éraflé à l’intérieur du battant scintilla quand il refléta la lumière émise par la bande lumen, terne comme un lho et suspendue au milieu d’un réseau de sangles de sécurité et de câbles dénudés.

Norlev fixa le miroir, et ses yeux s’écarquillèrent momentanément avant de glisser sur son reflet comme un projecteur sur une nappe de fumée.

Derrière lui, Yansliev et Valdimir étaient assis sur des chaises pliables en aluminium. Des verres de ranka vides et des jetons de jeu colorés jonchaient la table rivetée au sol qui pouvait de replier contre la paroi. À côté d’eux, Gitr était allongé sur une couchette unique, toujours vêtu de son uniforme de cadet et d’une veste pare-balles déboutonnée. Il avait apparemment oublié de se déshabiller, et fixait les rivets qui parsemaient le plafond. Les recrues locales étaient toutes comme ça. La planète en débordait. Norlev détestait leur docilité bovine.

Il se rendit compte que ce qui le courrouçait davantage, c’était de constater qu’il commençait à remarquer l’apparition de ces traits placides chez lui. Une heure perdue ici, une demi-heure là, à contempler les cloisons, à ignorer les quolibets de ses collègues jusqu’à ce qu’il soit trop tard pour répondre.

Norlev fouilla son casier pour extraire son uniforme et sa ceinture. Il sortit son arme de poing de sa gaine et vérifia le chargeur. Un pistolet automatique de type Voss, modèle quatre, doté d’un boîtier chargeur unique d’une capacité de trente projectiles à forte dispersion.

— Qu’est-ce que tu fais, Norlev ? Le quart rouge ne commence que dans six heures.

Valdimir avait levé les yeux de ses cartes. Son visage ressemblait tellement à celui d’un chien ivre que Norlev s’étonna de ne pas le voir baver sur le sol.

— Encore une inspection de l’équipement ? intervint Yansliev en se penchant par-dessus la table pour verser une nouvelle rasade de ranka couleur rouille dans le verre de Valdimir, même s’ils étaient de service.

Par l’Empereur, ils faisaient honte à l’uniforme, au même titre que les rebuts du coin.

Il referma le casier et se retourna.

— Gavnat, jura Valdimir. Qu’est-ce qui est arrivé à ton visage ?

Norlev lui tira un projectile entre les deux yeux.

La fléchette explosa, déchiquetant le visage de l’officier ainsi que la main de Yansliev. La bouteille de ranka fut fracassée. Yansliev hurla. Mais pas à cause de Norlev, ni du pistolet automatique. Il hurlait à cause de sa main ensanglantée, hérissée de fragments de verre et de fléchette qui scintillaient comme un cadeau qu’on viendrait de déballer à la lumière tremblotante des lumens. Cette association d’idées le mit mal à l’aise. Elle venait d’un temps où Norlev était encore capable de ressentir des choses, une époque où il ne sentait pas aussi… différent. Quelque chose en lui chassa ce souvenir. Il tira à nouveau. D’une simple pression d’une demi-seconde, il lâcha quinze projectiles, jusqu’à ce que la tête de Yansliev ne soit plus qu’un amas de chair dégoulinant d’un crâne luisant.

Gitr était encore allongé sur sa couchette. Il avait toujours le regard fixe, mais rivé sur Norlev cette fois-ci, même s’il paraissait contempler un spectacle fascinant qui se déroulait à l’arrière de son occiput.

Quelque chose intima à Norlev de baisser son arme.

Il s’exécuta.

Un murmure venu d’au-delà du vide spatial s’insinua dans ses pensées.

— Oui, souffla-t-il comme un somnambule.

Une étoile lointaine pulsa, comme pour lui seul, et il se délecta de la lumière froide de son assentiment.

— Je sais où se trouve le casier d’armes le plus proche.

Derrière lui, Gitr reporta son attention sur les rivets du plafond, ignorant le sang sur son uniforme de cadet. Norlev inséra un chargeur plein dans son pistolet automatique et pénétra dans la coursive.

II

— Manœuvre d’approche, ordonna Duriel.

Il parlait à voix basse, en homme de la forêt qu’il était. C’était un murmure à peine audible pour des oreilles non améliorées.

— Armes ? s’enquit Stenius.

— Pas encore.

L’Invincible Reason avait achevé sa translation dans le Système de Muspel environ vingt et une heures auparavant, et décélérait depuis dix. Entouré par une escorte de frégates, de cuirassés et de croiseurs silencieux, une fraction du groupe de bataille de la Quatrième Flotte Expéditionnaire voguant sous les couleurs anonymes de la 2003e, le vaisseau avait effectué un long voyage depuis les ténèbres du nuage d’Oort de ce système dans le plus grand des secrets. Il n’avait transmis aucune séquence transpondeur, aucun code d’auto-identification. Il n’avait pas essayé de contacter les autorités impériales planétaires. Ce ne fut qu’à cet instant, au moment où la planète devenait un orbe bleu nimbé de nuages emplissant leurs écrans, que les membres d’équipage de la passerelle de commandement entamèrent les rituels d’avant-bataille sur les boucliers et les systèmes d’armement du vaisseau de guerre colossal.

Le Lion, comme toujours, n’avait pas révélé grand-chose de ses intentions, même à ceux qui, en vertu de leur rang et de leur ancienneté, faisaient partie de son cercle intime. Comme tous ses frères Dark Angels, Duriel avait passé la majeure partie du cycle écoulé à analyser le raisonnement de son Primarque.

— Qu’est-ce qui se passe ici, par l’Empereur ?

Duriel, capitaine du 12e Ordre, forgeron en chef et maître de l’Ironwing, castellan de l’Invincible Reason, abaissa la tablette qu’il était en train d’étudier. Il était connecté à l’instrumentarium encombré de cogitateurs de la plateforme de commandement principale du vaisseau amiral de classe Gloriana, et de ce fait n’avait pas besoin de tablette. C’était au mieux un pense-bête, au pire une affectation. Si on lui avait posé la question, il aurait répondu qu’il appréciait le côté tactile de la « lecture ». Même si son harnais d’artisan avait déjà intrachargé les données et les avait acheminées directement dans sa colonne vertébrale par le truchement des nœuds de connexion implantés dans sa carapace noire.

Comme ses tuteurs des forges de l’Empereur de Narodnya et Manraga se plaisaient à le répéter, il était aussi arc-bouté sur ses principes qu’un cogitateur de cinq millénaires quand il le décidait.

La plateforme centrale du vaisseau amiral de la légion était un bloc d’entretoises d’adamantium et de câbles isolés, cerné de toutes parts par une mer de bruits mécaniques et de lumières scintillantes. Se trouver là et écouter, véritablement écouter, c’était comme se perdre dans un brouhaha de formes linguistiques antagonistes. Des membres d’équipage humains murmuraient en bas et en haut gothique, dans un jargon technique impénétrable ainsi que dans une pléthore de dialectes issus d’une vingtaine de mondes disparates. Les cogitateurs émettaient des cliquetis binhaires, altérés par les accents numériques hérités de leur lieu de naissance : Terra, Mars ou Jupiter. Des prêtres mécaniques vêtus de robes rouges marmonnaient dans le langage rugueux de la lingua-technis. Des space marines en armure, en faction sur le pont telles des statues angéliques, devisaient laconiquement en employant le jargon de bataille ou l’un des dizaines de langage de Caliban, que les recenseurs de la Grande Croisade avaient officiellement qualifié de lingua mortis.

En l’absence du Lion, Duriel était peut-être la seule personne capable de tout suivre.

Il ignorait si ce don pour les langues lui venait d’avant son accession au rang d’ange, car il n’avait jamais eu l’occasion d’y recourir dans le campement forestier où il avait vécu en tant qu’enfant. À cette époque, il n’avait rencontré personne qui ne fît partie de sa famille, ni entendu quiconque parler une autre langue. Jusqu’à ce qu’un recruteur de la légion vînt pour l’emmener sur Aldurukh.

Le plafond de la passerelle, semblable à une cathédrale, était recouvert de panneaux blindés inclinés incroyablement résistants et renforcés par le givre du vide spatial, et laissait filtrer les éclats lumineux de l’espace sur le pont. Seule une poignée d’étoiles était visible. Les autres étaient occultés par l’albédo du croissant bleu-vert aveuglant qui représentait leur destination.

Muspel.

Duriel sentit un picotement lui parcourir la nuque, comme lorsqu’un prédateur inconnu le traquait à travers les arbres, à l’époque.

— Qu’est-ce que vous voyez là-bas, Seigneur ? murmura-t-il par-devers lui, d’une voix encore plus feutrée que ses marmonnements habituels.

— Que disent-ils, mon frère ? s’enquit Farith Redloss avec un signe de tête en direction de la tablette dans la main de Duriel.

En tant que maître de la Dreadwing, son rang était techniquement équivalent à celui de Duriel, mais à bord de l’Invincible Reason, l’ajout du titre de castellan conférait la souveraineté à Duriel. Même si Redloss l’avait appelé mon frère, il avait posé sa question avec le respect idoine.

— J’ai peur de ne pouvoir le divulguer.

Redloss grommela, sans insister toutefois.

Duriel sourit. La réponse qu’il avait préparée fut interrompue par le bourdonnement frustré d’un prêtre du Mechanicum en train de s’escrimer avec le code basique himalazien des systèmes de contrôle, au pied de l’estrade principale.

À la connaissance de Duriel, les forgerons de l’Ironwing formaient une fraternité unique parmi les soldats des Legiones Astartes ; ils constituaient une source de savoir mécanique parallèle et indépendante des techmarines des légions. Ils empruntaient les voies tracées par leurs ancêtres et suivaient les enseignements des maîtres-ingénieurs et des seigneurs-artisans des forges antiques du Monde Trône. Ces mêmes forges qui, bien après avoir inculqué les rudiments de l’art de la mécanique aux prédécesseurs de la Première Légion, accueilleraient Fulgrim, Vulkan et Ferrus Manus. La Première Légion, en tant qu’entité, faisait encore acheminer la majorité de ses équipements et de ses ressources consommables depuis Terra, et non depuis les autres mondes forge qui avaient été avalés par l’expansion de l’Imperium, au grand dam du modeste reliquat du Mechanicum de l’Expédition. Quelle que soit la distance entre l’Expédition et le Monde Trône, nonobstant le nombre de fois où elle s’était fractionnée, cette préférence n’avait jamais été remise en cause. Pour la plupart des membres d’équipage qui venaient de l’extérieur et avaient servi sur d’autres appareils de l’Expédition, la vie à bord d’un vaisseau de guerre de la Première Légion était une expérience terrifiante, du moins au début : comment un vaisseau aussi complexe qu’un Gloriana pouvait-il fonctionner sans une horde de robes écarlates grouillant dans ses coursives ? La vérité, c’était que les forgerons et les techmarines étaient capables d’assurer la maintenance de tous les mécanismes de bord, à l’exception des plus abscons, des plus caractériels.

Duriel était le maître d’un ordre très exclusif, dont il protégeait tout autant les secrets que les technologies. Et pourtant, même lui ignorait pourquoi il en allait ainsi.

Il avait bien quelques théories.

Il se gratta pensivement la barbe. Il avait ôté son gantelet, mais ses doigts étaient ornés d’anneaux signus et de lasers digitaux. C’était une habitude héritée de sa vie de mortel, qui lui attirait les moqueries de ses frères du Conseil des Maîtres, il le savait.

Ça te donne l’air d’un paysan, lui avait dit une fois Griffayn de la Firewing.

— Que peux-tu nous révéler ? insista Stenius.

Le phrasé ampoulé de Caliban, qui permettait de s’exprimer sans dire grand-chose, n’avait guère les faveurs des vétérans de Terra. Stenius faisait partie du lot, même s’il le masquait aussi bien qu’un seigneur de Caliban.

Duriel fixa la tablette dans sa main et fronça les sourcils.

— 123997 M30. Deux vaisseaux chartistes perdus dans le Warp pendant leur voyage vers Muspel. Une arche du Mechanicum en transit dans le sous-secteur est contrainte d’effectuer une translation d’urgence. Nul n’entend plus jamais parler d’elle. On la croit perdue, elle et tous ses membres d’équipage. 129997 M30. La première brigade des irréguliers de Muspel disparaît intégralement, cinq mille fantassins, pendant leur transit vers un exercice d’entraînement à bord de la station de relais astropathique de Muspel XII. Le transport et ses escortes n’ont pas laissé la moindre trace. Aucune explication n’a pu être avancée. 131997 M30. Un incendie à bord de l’une des sous-stations orbitales prive la planète de quatre-vingt-dix pour cent de sa couverture vox et auspex. C’était il y a six mois. Les réparations n’ont toujours pas été effectuées. Une série d’accidents qui frappe les membres du Mechanicum locaux, apparemment. Et le transport censé acheminer un nouveau détachement ainsi qu’un groupe de skitarii améliorés accuse plusieurs mois de retard.

— À t’entendre, on a affaire au Triptyque des Bermudes, lâcha Stenius.

— Le quoi ? intervint Redloss.

— Un vieux mythe de Terra, expliqua Duriel, ce qui lui attira une œillade étonnée de Stenius. Les bibliothèques de Manraga ont été bien conservées, mon frère, et ses maîtres encouragent leurs ouailles à élargir leurs horizons.

— Il n’y a plus d’océans sur Terra, répliqua Stenius, et pourtant nous continuons à nous raconter des récits de capitaines sombrant dans la folie ou de vaisseaux disparus sans laisser de traces.

— Les humains auront toujours besoin de leurs histoires de fantômes, dit Duriel. C’est bien la Neuvième qui a soumis ce monde, n’est-ce pas ?

— Les autochtones de Muspel avaient régressé à l’état de sauvages, répondit Redloss. Des barbares terrés dans les ruines de cités médiévales, beuglant le nom de divinités qui les avaient abandonnés. Selon les propres écrits de Sanguinius, la population locale était entièrement passive, et ne faisait montre d’aucune trace d’agressivité.

— La Neuvième n’a pas trouvé la moindre arme, précisa Stenius. Pas même une hache en silex.

Redloss croisa les bras par-dessus son imposant plastron incurvé.

— Je n’ai jamais rien vu de semblable, dit-il.

— Tous les rapports des itérateurs s’accordent à dire que les Blood Angels ont laissé ce monde dans un état de soumission parfaite, dit Stenius.

Un grondement tectonique traversa la superstructure de la passerelle de commandement. Une poussée des réacteurs colossaux de l’Invincible Reason firent ralentir l’appareil pour le demi-million de kilomètres qui les séparait des points d’ancrages navals orbitaux de Muspel. Sur le mur de panneaux d’affichage qui encerclait l’estrade, Duriel distinguait les icônes de dix-huit cuirassés noirs comme la nuit qui rejoignaient le vaisseau amiral pour la décélération. Leur apparence réelle, qu’il percevait à travers les écrans de flexicristal du Reason, était beaucoup moins ordonnée ou majestueuse. Un propulseur positionnel était mal aligné. Les trajectoires n’étaient pas tout à fait rectilignes. Le miroitement iridescent des boucliers défectueux. Certains engins avaient perdu leurs mâts-senseurs, ou semblaient avoir eu maille à partir avec un astéroïde. Tous arboraient les cicatrices encore récentes de Rangda. Et il n’était pas question que des vaisseaux. Le Lion seul connaissait le tribut exact payé par la légion lors du troisième et dernier xénocide. C’était un fardeau qu’il décidait de porter seul. Duriel soupira.

Ils seraient toujours la Première, enviés et admirés de tous, mais la Xe, la XIIIe, la XVIe et même la XVIIe, en dépit de leurs propres turpitudes, menaçaient de les dépasser en puissance en actes, désormais.

Mais ils avaient accompli leur devoir.

Les Dark Angels accomplissaient toujours leur devoir.

— J’aimerais bien savoir ce qu’on fait ici, marmonna Stenius en interrompant la rêverie de son commandant. Le Warp dévore son lot de vaisseaux, et certaines régions ont toujours été plus dangereuses que d’autres. Il faut toujours s’attendre à rencontrer quelques centaines d’irréductibles sur un monde récemment soumis, même sur une planète aussi ostensiblement pacifique que Muspel, quoi qu’en dise la Neuvième.

Duriel indiqua le ballet paisible des vaisseaux spatiaux à l’ancrage à travers le flexicristal. Deux croiseurs lourds vétustes arborant des blasons obsolètes ; une poignée de destroyers et de corvettes, tous flottant dans un silence électromagnétique quasi absolu. Deux appareils d’escorte plus modestes émettaient des signaux de détresse contradictoires. Le premier, un incendie dans ses moteurs, le deuxième, une mutinerie à grande échelle. Mais les autres étaient étrangement silencieux.

— Il n’y a pas là quelque chose qui te chiffonne, mon frère ? demanda Duriel.

— C’est une tâche indigne de nous, contra Stenius. À moins que le Lion n’ait l’intention de froisser l’Ange.

— Voilà qui est indigne de toi, mon fils.

Les trois chevaliers se retournèrent. Stenius blêmit et mit un genou à terre, tête baissée, son menton touchant son plastron. Les immenses portes blindées donnant sur la passerelle de commandement se rétractèrent dans les cloisons et Lion El’Jonson, Primarque de la Première Légion, gravit la rampe qui menait à l’estrade.

Immense dans son armure énergétique délicatement ouvragée – un cadeau de l’Empereur en personne – le Lion était une énigme pour les lois de la réalité. Il accomplissait l’exploit d’être plus grand, plus imposant que le puissant appareil de classe Gloriana qui l’accueillait. Des parchemins recouverts d’encre dorée décoraient la céramite noire incurvée. Des gravures représentaient des scènes sylvestres. L’Épée du Lion, une épée de maître, pendait à l’une de ses hanches, dans un fourreau dont la facture sophistiquée évoquait des feuilles repliées sur elles-mêmes. Le Fusil Actinaeus se trouvait dans une gaine, de l’autre côté. L’Empereur seul savait combien de vies humaines ou xénos, combien d’intelligences artificielles étaient tombées sous ses tirs depuis sa fabrication au cours du Moyen Âge Technologique, avant qu’Il ne le remise dans les chambres fortes des arsenaux de la Première Légion. Mais il avait trouvé un nouveau foyer dans la main gauche du dieu de la guerre le plus exalté de cette ère d’illumination.

Le Lion se déplaçait comme un prédateur à travers une forêt. Tout chez lui évoquait le calme, la sérénité quand il fit un grand mouvement de sa cape ourlée de fourrure et prit place sur le trône de commandement en bois sculpté. Sa majesté allait bien au-delà de sa simple stature physique ; sa présence ombrageuse seule suffisait à réduire au silence un aréopage de fiers chevaliers transhumains. Le Lion était un guerrier au-dessus de tous les autres guerriers. Il avait peut-être eu dix-sept frères, mais cela ne signifiait nullement qu’ils étaient son égal, ni que le Lion de Caliban n’était pas le plus singulier des êtres.

Il ôta la couronne de céramite sombre qui le coiffait et laissa cascader sur ses épaules une longue crinière de cheveux dorés teintés de reflets roux. Il se pencha en avant. Ses yeux d’un vert aussi sauvage que les forêts de Caliban embrassèrent deux douzaines d’écrans d’un seul regard. Les Dark Angels étaient capables de prendre des décisions rapides et tranchées, mais c’était la main invisible du Lion qui les guidait dans toutes leurs entreprises, en temps de guerre comme en période de paix. Il fournissait à chacun de ses fils un fragment d’un tableau plus global qu’il était le seul à pouvoir appréhender.

L’univers était suspendu à ses lèvres.

Il le fit attendre.

— Abordez ces vaisseaux, ordonna-t-il d’une voix si autoritaire qu’elle n’aurait jamais pu passer pour humaine.

— Lesquels, Messire ? s’enquit Duriel.

— Tous.

III

Aravain tendit la main vers les harnais de sécurité suspendus au-dessus de sa tête et accrocha délicatement le bouquet de feuilles séchées et de pommes de pin. Quand il retira ses mains, une odeur exotique embaumait son gantelet, la fragrance d’un autre monde, un monde sombre et détestable qui n’avait jamais souhaité que la plus sanglante des morts pour Aravain et les siens. Il ferma les yeux et prit une inspiration. Pendant un bref instant, le remugle de prométhium et le mugissement des turboventilateurs calibrés pour un décollage vertical s’estompèrent, pour être remplacés par la dignité sauvage et mortelle des Terres Sauvages du Nord, son foyer. Il ouvrit les yeux et laissa les sirènes du hangar de lancement et le vacarme des moteurs franchir ses barrières mentales. Le charme rudimentaire qu’il venait d’installer tressauta et pivota sur son fil de fer quand le reste de l’escouade gravit la rampe d’embarquement. Il effectua un rapide signe de la main. Les feuilles émeraude ornant sa coiffe psychique exhalèrent un souffle d’air glacé issu du Mont Sartana sur sa nuque au moment où il prononça une prière destinée à les protéger des dangers du vide.

— Frères-chevaliers, aboya le sergent de l’escouade, le dernier à gravir la rampe.

Son nom, Kaye, avait été gravé en filigrane incurvé sur les rebords de son armure. Le plastacier avait été oint d’huile et briqué. Une hiérarchie élaborée de symboles l’identifiait comme un chevalier du Troisième Ordre, 15e Compagnie, commandant de l’Escouade Tactique Merlette. L’emblème de la Stormwing était gravé sur son plastron. Il apparaissait à nouveau, de manière plus discrète, à côté des symboles de son unité, sur sa spalière droite, en compagnie d’un agrégat délibérément absconds d’emblèmes qui indiquaient son rang au sein des structures parallèles de l’Hexagrammaton. À chaque fois qu’il examinait l’armure, il découvrait de nouvelles icônes héraldiques évoquant des ordres secrets toujours plus obscurs, dissimulés au milieu des feuilles et des lauriers stylisés.

Kaye dégaina une longue épée à deux mains ornée d’une garde calibanienne.

— À la veille de la bataille, nous manifestons notre respect.

Le sergent d’escouade posa la pointe de son épée sur le pont de l’appareil d’assaut et mit un genou au sol. Son harnois vrombit quand il baissa le front vers la garde en forme de croix. Les Dark Angels qui se trouvaient dans la soute suivirent son exemple, prêtant serment sur leurs lames et leurs bolters.

La mortelle, qui était déjà sanglée dans un harnais trop grand pour elle, tendit instinctivement la main vers l’imageur qui aurait dû se trouver dans sa sacoche, mais qu’on lui avait confisqué. Du coin de l’œil, Aravain la vit froncer les sourcils en signe de frustration.

— Pour le Lion et Caliban, déclara Kaye.

— Pour le Lion et Caliban, répétèrent ses hommes.

Le sergent se redressa dans le bourdonnement des servomoteurs qui assistaient les articulations de ses genoux, et les autres membres de l’escouade prirent place dans leurs harnais de sécurité.

Aravain se retrouva assis en face de la mortelle. Savine, l’avait appelée Kaye. Elle lui adressa un sourire nerveux, qu’il ignora. Kaye tapa du poing contre le plafond, et passa la main par-dessus le rebord de son gorgerin pour activer manuellement son unité vox et signifier au cockpit qu’ils étaient parés. Le hurlement des turboventilateurs redoubla d’intensité. L’humaine marmonnait ses propres prières au moment où la rampe se releva et étouffa le vacarme qui provenait du hangar de lancement. La longue moustache d’Aravain dissimulait un mince sourire. Son phrasé soigneusement séculier, même lorsqu’elle priait, amusait le cynique qui sommeillait en lui. Le fait qu’elle fasse preuve d’assez de diligence pour l’utiliser malgré la peur qui l’étreignait traduisait un courage intérieur qui impressionnait Aravain. En dépit d’un brassard du medicae bien visible et de la veste pare-balles qu’elle portait en guise de protection, elle était clairement l’une des commémoratrices qui s’étaient joints à la flotte expéditionnaire après Perditus. Les Dark Angels n’étaient ni la XVIe, ni la IIIe, dont l’engouement pour ce nouvel ordre était des plus déplacés car il émanait d’un désir vulgaire de voir ses exploits célébrés au-delà des rangs de la fraternité. Mais cela n’avait pas empêché une poignée de commémorateurs obstinés et pleins de morgue de tenter leur chance.

L’attrait de la Première, supposa-t-il.

Il ferma les yeux pour occulter les bruits externes et se prépara à passer les prochaines minutes de vol spatial en méditation.

— Est-ce normal pour une escouade de combat tactique d’être accompagnée de l’un de ses archivistes ?

— Non, lâcha-t-il en serrant les dents, les yeux toujours fermés.

— Quelle est la signification de ce… fétiche que vous avez accroché au plafond ?

Aravain demeura silencieux, et l’humaine eut la bonne grâce de se taire à son tour. Avec un soubresaut, le Thunderhawk décolla de sa plateforme d’envol et fit pivoter sa carcasse massive en direction des portes du hangar de lancement. La mortelle marmonna. L’appareil d’assaut s’élança en tremblant. Le changement soudain de vélocité affectait à peine le métabolisme amélioré d’un guerrier des Legiones Astartes, mais la commémoratrice agrippa les sangles de son harnais comme si elle craignait de se voir projetée dans l’espace.

— Pourquoi… le Lion… accepterait une… imagiste… à bord… de son… vaisseau… avant de… lui… confisquer son… son… imageur ?

— Qui pourrait le dire ?

Contrairement à celles de l’humaine, les cordes vocales d’Aravain étaient à peine perturbées par les vibrations de l’appareil d’assaut.

— Selon vous… qu’allons-nous… trouver… là-bas ?

Trigaine, le subordonné direct de Kaye, s’esclaffa au moment où le reste de ses frères enfilaient leurs casques et vérifiaient une dernière fois leurs armes.

— Je ne sais pour vous, mes frères, mais moi j’espère encore qu’on tombera sur des Orks.

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UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2020 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2020 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Titre Original : Lion El’Jonson: Lord of the First.
Illustration de couverture par : Mikhail Savier.
Traduit de l’Anglais par : Anthony Debot.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2020.

Lion El’Jonson © Copyright Games Workshop Limited 2020. Lion El’Jonson, The Horus Heresy Primarchs, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, space marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Décembre 2020

ISBN 13 : 978-1-80026-434-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

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* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « seed » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.